مَدينة تُنقَشُ فِي المنَام.

‎ᰵ𝗪𝗲𝗹𝗰𝗈ׅ͝𝗆𝖾ˀ꤮ ׅ :grey_exclamation: ˓𝗍𝗼ׁ 𝅄꯭

‎𓂃𝓜̶𝗲  ⱞ≀𝐁𝐥ׅ𝗈ֺ𝗴 ៸ ˓𝗖𝗵͞𝗮𝗇𝗴𝗲៸𝘆𝗼𝗎ׁ𝗿𝘀͟𝗲𝗹𝖿  ֺ≀𝗶𝗇 𝐓𝗵𝗂𝘀꤮ ꯭𖧷̸ 𝗻𝗲ׂ͠𝘄 𝗒𝖾𝗮𝗿𔘓̸ֹ .

‎ ︵͜៸ֺ⏑𝗹𝗼𝗏ִ𝗲 𝗶𝗍 𝖺𝗹𝗹 𝗮ׁ𝗇̵𝖽 𝅃𝗅𝗂𝗳𝗲 𝘄ׅ𝗶̶𝗹𝗹 ≀𝗶𝗺ׁ𝗽𝗿𝗈ׅ𝗏𝖾 ⏑𐦪𓇬ׅ︶⏝͜

#Wr_Suzaku

في آخر شتاءٍ من عامٍ لا يحمل رقمًا، حيث لم تعد التقويمات تُقنع أحدًا بأن الزمن يتقدّم فعلًا، كانت "سُهى" تسكن غرفةً صغيرة في بيتٍ ضائع بين أزقة مدينة لا تحب أن تُسمّى.

كان كلّ شيء في تلك الغرفة رماديًا؛ الستائر، الحائط، غطاء السرير، حتى وجهها حين ينعكس في المرآة.

سُهى، فتاة لم تتجاوز الخامسة والعشرين، لكنّ عينيها تشيخان منذ زمن.

بشرتها حنطية باهتة كأنّها تشربت الغبار بدل الضوء.

شعرها الأسود الطويل غالبًا ما كان معقودًا بعشوائية، وأحيانًا لا تعبأ حتى بذلك.

ملامحها لم تكن جميلة بمعايير الناس، لكنها كانت متقنة الصنع، حزينة بطريقة مغرية، وفي ابتسامتها ـ إن حدثت ـ شيء من خيانة الذكريات.

حين كانت في التاسعة، فقدت والدها في حادثٍ قيل إنّه "صدفة"، لكنّها رأت التمثال الذي سقط عليه يتزحزح قبل لحظة، كأنّ أحدهم دفعه.

لم يصدّقها أحد.

قالوا إنّها تتوهّم.

وبعدها صمتت.

ومنذ ذلك اليوم، قررت أن تُخفي كلّ شيء تشعر به، أن تطوي قلبها كما يُطوى الكتاب غير المفهوم، وأن تراقب العالم من بعيد.

أمّها لم تكن أمًّا بالمعنى الذي تُبنى عليه الأمانات.

امرأةٌ مهووسة بالصورة، بالجيران، بماذا سيقول الناس.

وفي كلّ مرة كانت سُهى تحاول أن تحكي، كانت الأم تردّ:

"لا تُحرجيني… لا نحتاج دراما الآن."

ثم اختفى أخوها الأكبر.

خرج من البيت ذات مساء ولم يعد.

قالوا إنه هاجر.

لكن قلب سُهى ظلّ يهمس بأنّه لم يغادر الأرض… بل اختطفه شيء ما.

شيء لم يُكتب بعد.

╮ᩚ⸻᭬⸺᭫⸻᭬⸻᭫⸺╰

╯⸻᭬⸺᭫⸻᭬⸻᭫⸺ᩚ╭

وهكذا، صارت تمشي في حياتها كما تمشي الأرواح في العوالم الباهتة، لا تُرى، لا تُسمع، ولا تُمسك.

لكن في الليل..

كانت تنام.

وكان النومُ وحده هو الوطن.

كلّما أغلقت جفنيها، تسقط في عالمٍ آخر، مدينة تتكوّن بالتدريج، بألوانٍ غير مألوفة، ومباني غريبة تلتفّ كأنها رسمٌ هارب من يد طفلٍ عبقري.

كان الهواء هناك ذا نكهة معدنية، كأنّ المدينة تتنفس الحديد والذكريات.

الساعات تتأرجح في السماء كأنّها أقمار.

وكلّ شارع كانت تسلكه، تشعر أنه كُتب لتوّه، كما لو أنّ المدينة لا تسبقها… بل تُكتب معها.

وفي الحلم الرابع عشر، ظهر أولُ معلمٍ ثابت:

امرأةٌ بعينين كالحبر، تبيع الضوء.

كانت تجلس قرب النهر، تحت شجرةٍ من زجاج، وتقول لكلّ من يقترب:

"اختر لونكَ، لكن تذكّر… كلّ ضوء يُدينك بشيء."

حين سألتها سُهى من تكون، ردّت دون أن ترفع رأسها:

"أنا صوتٌ من حلمٍ كُتب يوم متِّ."

سُهى أدركت حينها أن هذه المدينة لا تنفصل عنها.

كلّ حجر فيها، كل نافذة، كل اسم شارع، مأخوذٌ من جرحٍ قديم، من فكرةٍ خطرت ولم تُكتب، من شخصٍ أحبّته ثم خذلها.

╮ᩚ⸻᭬⸺᭫⸻᭬⸻᭫⸺╰

╯⸻᭬⸺᭫⸻᭬⸻᭫⸺ᩚ╭

ثم ظهر الرجل بلا ملامح.

كان يقف دومًا في نهاية الزقاق، طويلًا كأنه خُلق من ظلٍّ لا يتبع أحدًا.

كان صامتًا، لكن صمته مرعب، كأنّ الهواء يخافه.

كلّما كتبت سُهى عن المدينة في دفترها، لاحظت أن هذا الرجل يقترب في الحلم التالي.

ثم بدأت الأشياء تتغيّر.

كتبت عن مقهى والدها، فظهر فجأة في المدينة.

البلاط نفسه، الطاولة الخشبية المتشققة، حتى رائحة القهوة التي كان يصنعها لزبائنه ظهرت كما كانت في ذاكرتها.

في الحلم الذي تلا، رأت أخيها المفقود، جالسًا في المقعد ذاته، يقرأ جريدةً بلا عنوان، وابتسامته كمن رأى ما لا يُروى.

سُهى بدأت تخاف.

أيّ مدينة هذه التي تنمو من كتاباتها؟

هل هي الكاتبة… أم المكتوبة؟

الإطار الزمني كان غريبًا، فلا نهار ولا ليل في المدينة.

الضوء يأتي من مكانٍ غير معروف، والناس ـ إن وُجدوا ـ لا يتكلمون إلا إذا نظرت إليهم طويلًا.

وفي الحلم السابع والعشرين، وجدت تمثالاً في منتصف الساحة مكتوبًا عليه:

"سُهى بنت الغياب… أول من كتبت المدينة."

حينها، انفجرت المدينة ضحكًا.

نعم… ضحكًا.

البيوت ضحكت، الطرقات ارتجفت، والنوافذ أصدرت أصواتًا تشبه ضحكات مكتومة.

سُهى ركضت.

ولأول مرة، شعرت بالخطر.

╮ᩚ⸻᭬⸺᭫⸻᭬⸻᭫⸺╰

╯⸻᭬⸺᭫⸻᭬⸻᭫⸺ᩚ╭

ذلك الرجل بلا ملامح… اقترب أكثر، حتى شعرت بنفسه على رقبتها، وهمس بصوتها:

"كل كاتبٍ في هذه المدينة… يُمحى إن كُشف."

وفي آخر ليلة حلمت فيها، دخلت البيت المغلق، ذلك الذي لم يفتح بابه أبدًا.

داخله كان دفترٌ وحيد، على طاولة مغطاة بقماشٍ مبلّل.

فيه رأت قصتها.

كل تفاصيلها.

الرسالة التي لم تكتبها لأخيها.

نظرة الوداع في عين والدها.

الصفعة التي تلقتها من أمّها حين صرخت يومًا أنها تشعر باللاشيء.

وفي آخر الصفحة، كتب أحدهم:

"إن أردتِ أن تنهي الحكاية، عليكِ أن تمحي نفسك."

أغلقت سُهى الدفتر.

وحين عادت، كانت المدينة تنهار.

الألوان تختفي، الأشجار تتحوّل إلى دخان، النهر يجفّ كأنّ أحدهم يسحبه من حبال الذاكرة.

وذلك الرجل… صار يشبهها.

تمامًا.

ثم اختفى.

في صباح اليوم التالي، لم تستيقظ سُهى.

لكن على وسادتها، وُجد دفترٌ صغير، مبلّلٌ قليلًا، مكتوب عليه:

"مدينة تُنقَش في المنام، لا يسكنها إلا من نسوا أنهم استيقظوا."

وبداخله، قصتها.

كاملة.

تمامًا كما قرأتها أنت.

‎ᰵ𝗧𝗁𝖾َ ˀ꤮ ׅ :grey_exclamation: ˓𝐄𝗻ٓ𝖽 𝅄꯭

‎𓂃𝓜̶𝗲  ⱞ≀𝐁𝐥ׅ𝗈ֺ𝗴 ៸ ˓𝗖𝗵͞𝗮𝗇𝗴𝗲៸𝘆𝗼𝗎ׁ𝗿𝘀͟𝗲𝗹𝖿  ֺ≀𝗶𝗇 𝐓𝗵𝗂𝘀꤮ ꯭𖧷̸ 𝗻𝗲ׂ͠𝘄 𝗒𝖾𝗮𝗿𔘓̸ֹ .

‎ ︵͜៸ֺ⏑𝗹𝗼𝗏ִ𝗲 𝗶𝗍 𝖺𝗹𝗹 𝗮ׁ𝗇̵𝖽 𝅃𝗅𝗂𝗳𝗲 𝘄ׅ𝗶̶𝗹𝗹 ≀𝗶𝗺ׁ𝗽𝗿𝗈ׅ𝗏𝖾 ⏑𐦪𓇬ׅ︶⏝͜